roar22 (roar22) wrote,
roar22
roar22

Category:

смерти

Пришли смерти к Путину, говорят: выбирай, какая люба.

Смотрит на них Путин. Одна грациозная брюнетка, взгляд прямой, немигающий. Путин ее спрашивает:

"Ты чем?"

Отвечает:

"Утюгом. Хочешь – ближнее окружение, хочешь – дальнее".

Вторая стройней лебедя, блондинка, платье облегающее, плечи зовут.

"А ты чем?"

"И я утюгом. Но могу подушкой, чуть дольше получится. Охрана, депутат-дебил, подкупленный официант. На выбор!"

Третья вообще песня. Фигурка точеная, волосы предвечерний каштан, глаза огонь перед прыжком. Путин смотрит на нее и понимает, что она.

"Нет, говорит, не я. Мне рано. Через два года утопят на зоне, годится?"

"А зачем пришла?"

"На параметры посмотреть. Какой ширины очко ставить".

"Так я ж тебя не выберу!"

"Знаю, утюг благородней".

Потом оценивает на глаз: "Восемьдесят сантиметров", брезгливо морщится и уходит сквозь стену.

В кабинете остались две, стоят как триптих – Путин по центру. Говорит им:

"Не понял, какая разница, если везде утюг". А у самого оцененное очко играет.

Первая отвечает:

"Чугунный. Все продуманно. Заговор. Почетные проводы. Твои будут все, кроме Обамы".

Вторая вторит:

"Легкий пластик и шнур. Импровизация. Найдут через неделю, по запаху. В шкафу уборной театра Ермоловой. Скажут, исчез. Устал и исчез".

Выждала паузу, предлагает:

"Могу устроить Кабаеву. Ревность, истерика по-саксонски. А хочешь – Няшу-Хуяшу с Крыма. Любит, как Джульетта, а объект далек и хладен, как мордовская семга. Терпеть муку мочи нет. Подъехала и в момент политического интима, сам понимаешь. Выбирай, семга: прокурор в лифчике или гимнастка без? Но можно сенатора-дебила".

"А если договориться?"

Обе дуэтом: "Соврешь!"

"Но вы же не оставили мне ресурса для маневра. Я меж двух утюгов!"

Вместо ответа брюнетка ставит ногу на елизаветинское кресло, шов на платье расходится – и Путин понимает, что впервые заглянул в сердце мировой закулисы. Однако не поддается, потому что спец по детским пупкам, нас бабой не проймешь.

Блондинка наклоняется, демонстрируя булки кисти Рафаэля. И до того они аппетитны – ну чисто противоракетные комплексы С-400 Триумф! И направлены точно в пятак Путина. Но тому пятак по барабану, хотя по ногам течет ощутимо. И, судя по густоте, это не любовь.

Брюнетка ставит ультиматум:

"Через час – министры, потом в Сирию лететь на истребителе. Времени нет, выбирай, смерд!"

Блондинка работает мягче. Лезет в душу, царапает маникюром:

"Скажем так. Сортир по белому? (Трясет кудрями.) Или по черному?" (Теперь трясет брюнетка. И лучше бы она этого не делала, потому что Путина тянет к обеим, как на ошейнике.)

Слабым голосом просит:

"Огласите прейскурант, пожалуйста. А то сплошной мрак: утюг, сортир или полоний".

Блондинка: "Кончина всегда – или геройская, или позорная. Для геройской надо помучиться, зато герой! Позорная – легка и воздушна, ничего не почувствуешь. Например, глисты съели".

"Что напишут?" – всхлипывает Путин, чувствуя, что теряет в росте и весе.

"Так и напишут: глисты съели. Усохнешь незаметно. Можно с улыбкой счастья на теле".

"На лице?"

"Можно на лице".

"А геройская?"

"Это уже я, – вступает вторая кончина. – Ты катишь на пони, а тут в кустах лайф-ньюз, готовы снять твой полет кубарем. Шея хряк в прямом эфире и тишина. Загляденье!"

"А где истребитель в сирийском небе?"

"Так я и говорю, катишь на пони. Какая разница?"

И ведут его из кабинета.

Он-то лелеял в мечтаньях совсем другие горизонты. Как на минской прессухе в момент объявления о согласии Украины войти в состав Донбасса его придушит друг Порошенко. Или Кадырыч подымет восстание и зарубит патрона кривой шашкой на глазах изумленных московских патриотов. Или на худой конец император укусит по-самурайски, когда Путин с барского плеча протянет узкоглазым два южных камня курильской гряды.

А тут такая плюгавая маржа!

Сидят министры в предбаннике, видят – из президентского кабинета выползает осунувшийся Путин в сопровождении двух отвратных старух. Идут в обнимку, как троица Рублева – только в соплях! Старичок хнычет, плечи трясутся, его утешают, а шарик летит.

Понятно, что министры в депрессивном шоке.

Наконец троица скрывается в коридоре. Секретарша, привстав с трона, орет по-гусарски:

"Следующий!"

Поднимается один из министров, проходит в кабинет, туда заглядывают все, не сходя со своих кресел.

Внутри сидит Путин с мрачным лицом.

"Чего уставились, будто смерть увидали! Работать, братцы, работать! Нас еще ждут удивительные дела".

Потом задумывается и произносит вполголоса:

"Пока в сортире не утопили. Или геройским утюгом".


Tags: бест, вКремле, диалоги
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 45 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →